Sobre curtas (e inesquecíveis) histórias de amor

Seus pés não sentiam a poeira do chão quando ela entrou no boteco, madrugada adentro. Seus ouvidos não percebiam qual música tocava e ela jamais saberia dizer a que horas esbarraram-se, por acaso, e como suas bocas chegaram tão rápido uma à outra.
As horas que se seguiram (quantas?) e as palavras que disseram (todas) compunham a história mais clichê e mais adorável que presenciara na vida. Serviu-lhe amor numa bandeja perfeita. Matou-lhe a sede em goles fartos - ela também sedenta do carinho que ele oferecia. Desejou que, no seu delírio febril, ele dissesse que havia encontrado nela o amor da sua vida, e que a noite seguinte não o tivesse levado embora...

De vez em quando ainda voltava ao boteco, esperando encontrá-lo no mesmo lugar, esperando por ela com um copo na mão. Em vão. Era perfeito demais pra ser de verdade. Clichê demais pra ser levado a sério. Rápido demais pra descobrirem se haviam sido feitos um para o outro.
No entanto, ela ousava responder a pergunta que ele fizera, ainda que fosse tarde demais:
- Do meu jeito, eu amo.

Feliz aniversário, estranho.